Humus

Era tan sencilla la noche,
como la bruma.
Algo tan ligero, tan apenas,
un suspiro, como si las nubes
pudieran suspirar.
No había viento que meceria los susurros,
ni silencio opacado por grillos,
ni por besos.

Era simple como las manos juntas,
como los vasos en el suelo,
como sus ojos viendo los míos.
No había rincones,
ni cortinas manchadas por el tabaco,
apenas un espacio
donde mi piel era manto,
era humus, algo vivo, húmedo.

Era fácil, como ese instante
cuando giras y el abismo
sucumbe ante una caricia.
No sabes del pasado,
no quedan huellas, como de fuego,
en el rumor de las risas.

Es tan sencilla la noche contigo, amor,
descubrir en la inmediatez de un abrazo,
que tantas veces me he muerto en tu pecho,
y tantas otras, me has dado la vida...

Collage

Hay, en el centro de mis manos,
un rastro de tu piel,
como si no pudieran desprenderse
de tu roce cada amanecer...

... o algo así...


Como si el tiempo detenido en un latido
fuera ese mañana lleno de tal vez,
o como si un sueño comenzara
detrás de tu mirada,
y se detuviera justo en el borde
de las palmas de tus manos.

A veces
(día o noche)
merodeas mi cuerpo
y mis átomos estallan, se descomponen,
mutan en algo que no es materia,
algo liviano… embriagado…

… o algo así…


Me busco, entonces, entre tus dedos,
tus ojos, tus labios, tus pliegues,
tus recovecos, tus sueños, tus pupilas,
y me encuentro allí:
donde antes todo faltaba,
donde había tanto espacio en blanco.

Y es que somos tantas piezas resumidas,
un puzzle que le da sentido a todo,
una colección de partes armables,
un collage de caricias…

… o algo así…

Retazos

"NO es mucho lo que tengo para darte... mirá..."
Fito Paez

... y llegaste a pensar en el futuro como algo tangible, siempre al alcance de las manos, a un paso nada más...

... y abres los ojos y te enfrentas a la nada de siempre, al vacío que se forma en la miradad...

... y te aferras al hoy con fuerzas que murieron de silencio y desesperación hace mucho tiempo contado hasta hoy...

... y caes como siempre, en la melancolía de una vida hecha de retazos y piezas que nunca encajaron, de sonrisas que nunca fueron...

... y corres y te ocultas tras lo que sea: tus manos, tus libros, tus historias, tus versos que no cuentan sino mentiras...

... y te enfrentas al espejo, a esa imagen marchita que te llora, repudias ese rostro cortado por lágrimas, pálido y asustado...

... y te niegas a ser eso que no es, eso que no canta, eso que no sueña, pero eres... lo sabes y te duele...

... y buscas una excusa, una manera estoica de acabar como siempre, de culpar a la vida por tu vida segmentada, por ofrecerte una farza que ni siquiera es tuya...

... y sabes que siempre has sido tú, que no tuviste nunca la capacidad de sobrellevar el mundo, de ser aire en las alas...

... y cierras los ojos de nuevo...

... y finges que nada importa...

... y ruegas que al abrirlos la tristeza se haya ido...

... y los abres...

... y de nuevo la nada...